Fragmente | Falkstein

FRAGMENTE

Aus den Geschichten gerissen

Ich wollte nicht rausgehen. Ich wollte nicht hier bleiben.

Alles in Balance, trotz umgekippter Jahre im Rückspiegel.

Ein Baum streckte einen Ast darüber, hoch in die Wolken, als wollte er nach einer Schachtel verbotener Kekse greifen.

Landmann, Stadtfrau

Du blödes Arsch-Luftloch. Welche Sau reißt ein Loch aus der Luft? Wie gierig kann man sein?

Herzschlagviolett

Dem Krebs war das egal. Er nahm alles mit. Die Brüste, ihre Lippen, ihr Gesicht, sämtliche Liebe, die alte Sitzbank in der Küche, ihren Hund, den Rasenmäher.

Arschloch Nummer 23

Der tägliche Anblick der weiblichen Pflegekräfte brachten das Zimmer jeden Tag zum Knistern. Ein quälendes Knistern, welches zu nichts führte

Arschloch Nummer 23

Fester Boden. Schnellen Schrittes Richtung Bahnhof spazierend, fiel mir ein Regenbogen am Horizont auf, der wohl schon immer dort stand.

Herzschlagviolett

Und es bleiben nur noch fünf, sechs Dinge übrig, die mir wirklich relevant erscheinen. Wie viel Nebel ich mir doch umgebunden habe.

Verschwendilator